da memória

Lembro-me dele tantas vezes, como um bater de porta que de vez quando soa dentro da nossa casa, uma lembrança que chega por tantas razões, quase sempre por causa de livros, das suas histórias, na Pó quando arrumo os livros que fez, onde cada pormenor se desenha por alguma razão, livros que falam, páginas que se sentem e, sorrio sempre que ouço o som dessa porta. Recordo-me das tardes à conversa em Entrecampos, à noite nas Catacumbas, de todas as vezes que nos encontrávamos por lisboa, muitas vezes à porta de uma livraria, nos jardins, nas festas de aniversário, recordo-me de como ficava a conversar comigo como se nos tívessemos visto no dia anterior, sempre com histórias curiosas, sobre livros, filmes, pessoas, poemas, desenhos, sempre sobre coisas que eu gostava de falar, como se as adivinhasse, ele que nem me conhecia assim tão bem, nem eu a ele, mas que sempre falou para mim, não por ser a companheira de fulano, como tantos dos outros e outras do grupo de amigos da altura, mas ele nunca, ele falava comigo e também por isso, é dele que nunca me esqueço. Um dia deu-me um livro, tirou-o de um envelope de papel craft e ofereceu-mo, era o “Senhor Gouveia” de Vítor Nogueira, uma bela edição que fez para a Averno, nunca percebi como sabia que eu gostava daquele autor, que gosto de livros feitos assim, desenhados com a elegância discreta de um artesão, na verdade encontrámo-nos por acaso, nunca lho tinha pedido, nem falado sobre ele. Guardei-o na mala, guardo-o com estima.

Às vezes, gostava que fosse possível estarmos outra vez parados, à sombra das árvores do Princípe Real, afastados à conversa, enquanto olhávamos para os nossos filhos a brincar, a falar outra vez de livros e de tudo o resto, para debaixo do som dos gritos, das gargalhadas e das correrias deles, lhe dizer: obrigada!

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